Sighter

                               
     Коротко остриженный парень в спортивном костюме медленным,  наро-
чито неторопливым шагом приблизился, сунул руки в карманы.
     - Закурить не найдется?
     Плавный поворот головы.
     Молчанье.
     Парень сплюнул себе под ноги,  подошел вплотную.  Хриплое, проку-
ренное дыхание.
     - Ты чё не отвечаешь, придурок? С тобой разговариваю?
     Грязно-серые бетонные здания.  Накрапывает мелкий дождь,  повсюду
лужи.
     Мрачно. Сыро.
     На этом  фоне  - фоне безжизненного бетона и подслеповатых окон с
массой разбитых  стекол - коротко остриженный парень в спортивном кос-
тюме выглядит вполне естественно.  Он - вписывается. Он - ЧАСТЬ обста-
новки.
     Фигура в черном плаще мягким,  кошачьим движением делает шаг  на-
зад, позволяя  коротко остриженному парню в спортивном костюме упасть,
ничего не задев. С легким шорохом болоньи по асфальту тело рушится ли-
цом в лужу.  Вода в ней вдруг краснеет, смешавшись с хлынувшей изо рта
кровью.
     Тонкий серебряный  обруч охватывает длинные иссиня-черные волосы.
Немного волнистые, они обрамляют длинное, с тонкими чертами лицо.
     Еще один  любитель спортивных костюмов и короткой стрижки насвис-
тывая выходит из-за угла. Он смотрит в сторону и якобы просто так идет
мимо. Поравнявшись с фигурой, он вдруг останавливается и поворачивает-
ся.
     Смысл увиденного доходит до него не сразу.
     - Ах ты...  - вскрикивает он, доставая нож и бросаясь на фигуру в
черном плаще.
     Фигура в черном плаще медленно подходит  к  его  телу,  с  легкой
брезгливой гримасой смотря себе под ноги,  останавливается возле вытя-
нутой вперед руки, держащей нож.
     Черный остроносый ботинок касается судорожно сжатого мертвого ку-
лака.
     Сбоку доносится слабый писк,  в который превратилось замершее ды-
хание. Фигура поворачивает голову в его сторону.
     Пальцы хрустят под каблуком, выпуская нож. Кисть становится похо-
жа на раздавленного паука.
     - А...  А-а!  Граф, сюда! - срывающимся голосом кричит в переулок
подросток,  несколько секунд перед этим бывший не в силах шевельнуться
от ужаса.
     Фигура в черном плаще плавно,  неторопливо поднимает взгляд.  Ка-
менное выражение не покидает лица.
     Из-за угла выбегает несколько парней, вытаскивая из-за пазух пис-
толеты. Самый здоровенный из них издает нечленораздельное восклицание,
нажимает спусковой крючок.
     Громкий сухой  щелчок  бойков  по капсюлям разрывает помертвевшую
тишину переулка.
     Порох не взрывается.
     Люди с руганью передергивают затворы, пытаются выстрелить снова и
снова.
     Фигура в черном плаще спокойно переводит взгляд с одного лица  на
другое.
     Последний пистолет падает из разжавшейся руки. Тело, складываясь,
оседает на асфальт.
     Фигура в черном плаще спокойно идет к оставшемуся подростку. Стук
каблуков усиливается эхом, разносится по переулку.
     С трясущейся челюстью парень рушится на колени,  не  в  состоянии
отвести взгляд...
     Взгляд. Спокойный,  уверенный.  Глаза как глаза, только - или это
только кажется? - очень глубокие... Бездонные... В них будто растворя-
ешься, тонешь,  устремляясь вперед, и вот уже нет ничего вокруг, кроме
этих бесконечных, всеобъемлющих, всепрощающих глаз...
     Подросток падает боком на асфальт, в лужу, покрасневшую от  крови
его бывших - друзей? приятелей? товарищей?
     Хозяев?..
     ...Обильно примешивая к ней - свою.
     Дождь, усиливаясь,  разжижает густую красную жидкость, она течет,
просачиваясь по мельчайшим трещинкам в асфальте.
     Черный асфальт и на нем - красной паутиной - кровь.
     Красное на черном.
     "Красное на черном," - очень тихо шепчет фигура в  черном  плаще.
Дождь будто не задевает ее.
     Фигура в черном плаще долго смотрит на лежащие  тела.  Потом  она
отворачивается, плотнее закутывается в плащ.
     И исчезает.