Рецензии
Новости
Афиша
Музыка
Звук
Видео
Дискография
в Ирландии
Контакты
About
arda.ru
Вот он Дублин. Такой как на многочисленных открытках - двухэтажный, с садиками за низкой оградой. Центр - он и есть центр, как везде. Высокие старые здания, прилепленные друг к другу, узкие улочки, кое-где иногда попадаются современные строения. Разношерстная толпа носится по O`Connell street. Это местные Елисейские Поля с лавками, в которых продаются ядовито-зеленые сувениры и раздаются лихие ирландские песни в исполнении Clancy Brothers. Ирландцев в ней заметно по выражению лиц, очень схожим с нашим. Бары на каждом свободном углу. Но им этого мало. Говорят, что они требуют открытия новых. Откуда столько клиентуры? Мучительно хочется есть. Сок и гамбургер, съеденные в шереметьевском пабе, уже давно прошли метаболитический азотный цикл. А вон какая-то забегаловка. Да, место, что называется, "центровое", но ножки дальше идти отказываются. "Beshoff". Чего-о-о? Ира, как местный житель, поясняет, что это заведение было открыто в начале уже прошлого века русским эмигрантом по фамилии Бешов. На салфеточке, которой покрывается поднос, нарисована бородатая рожа, а ниже история о нем, открывателе. Кушать предлагают всякое экологически чистое рыбное. Народное ирландское. Эх, русский с ирландцем - братья навек! Главное - вкусно, сытно и много.
В 18:00 у входа в Тринити-колледж ловим Женьку, мою спасительницу. А то жить бы мне в B&B; (Bed&Breakf;аst)- как правило, это клоповник на 3 и больше коек. Если меньше, то и цена соответственно баксов 30 в день. Идем пить пиво в O`Sallivans, где Женя уже скорешилась с барменом и тот знает, что наливать. Громкая русскоязычная болтовня тонет во всеобщем международном гаме кабака.
А теперь домой и спать.
Утро. Хмурое, дождливое утро в Дублине. Как бы сказал известный персонаж бестселлера Алана Милна- душераздирающее зрелище. К счастью, это был единственный дождливый день за мое пребывание в городе. Остальные дни там держалась непривычно солнечная погода. Это мы из Москвы им привезли. Женя уже убежала на работу, оставив мне инструкцию, ключи, карту, явки, компас… Что-то в глубине моей души тревожно зашевелилось. О чем-то я забыла… Очень важном. О чем? !!! Фу, вспомнила, у меня сегодня первый концерт на ирландской земле в 13:00. Темпл-бар… А пока еще нет и девяти на уже переведенных часах. У меня есть немного времени размять пальчики. Играю первое, что пришло в голову. Кажется бретонское. Да все ли равно. За открытым окном продолжает свои перкуссионные экзерсисы дождь. Тихо. И только чарующие звуки арфы… Под дверью в коридоре раздается чье-то сопение. Может быть, глюк? Нет. Заскрипели половицы вслед чьим-то удаляющимся шагам. Вернулись. Снова притаились под дверью. Любопытство и осторожность боролись во мне. А вдруг это местный "landlord". У Жени могут начаться проблемы. Я ж тут незаконно проживаю. Бомж с арфой. Мне надо быть у Тринити под часами во столько-то. Пора и на автобус. Добежав до автобусной остановки, спохватываюсь. Забыла фотоаппарат! И это ж надо, первый раз в первый класс - и без камеры. Возвращаться уже поздно. Люди ждут, пиво розлито.
В
чем дело, почему он не остановился, я же на правильной остановке стою,
на правильной стороне улицы?! А вон второй. Из-за моей спины выбегает
старушка и энергично машет рукой. Подействовало. Ну ничего себе автостоп!
Старушка мне терпеливо объяснила, что тут автобус так просто не остановится,
если из него никто выходить не собирается. Для меня остается по сей день
загадкой, каким образом эти двухэтажные громадины маневрируют в узких
улочках старого города, не высадив ни одного стекла, не сравняв ни одного
угла дома на перекрестке. Водители-ювелиры. Особого внимания требуют рекламные
щиты, вывешенные на местном общественном транспорте (см фотку).
В Дублине очень заботятся о слепых людях. Специально для них на светофорах установлены звуковые сигналы. Пока горит красный свет, они тихонько периодически попискивают, но когда загорается зеленый… От раздавшегося невесть откуда громкого вскрика (по другому не скажешь): "Пиииу, ды-ды-ды-ды-ды…," - шарахаюсь в сторону как испуганная лошадь, сбивая стоявших на траектории моего "полета" парочку местных. Они же в ответ:"Sorry". Думаю, может, кому-нибудь из них еще на ногу наступить.
Еще один местный аттракцион - заказ такси по телефону. Задача: быстро перебраться из района Rathgar в северо-западную часть города - Дублин 12. У них все районы пронумерованы по спирали от центра. Дублин 1, Дублин 2 (Арзамас 16) и т.д. Такси заказывается с вечера на утро. В телефонной трубке сонный голос молодой девушки сообщает: "Мы по утрам на запад города не ездим". Наверное на ночь там рельсы разбирают, а к утру не успевают собрать.
Забегаловка
Бешофф, которая не дала мне умереть с голоду в первый день на ирландской
земле, не единственный след дорогих россиян. Жаль, в изображенный на фото
кабачок, что воздвигнут на самом берегу Лиффи, я так ни разу и не попала.
Закрыт. Интересно как там внутри? А это именно он -паб. Говорят, довольно
популярное заведение. Обрадовалась я, спешу поделиться с друзьями, а они
мне: "Это еще что, тут есть магазин с русскими товарами и русской тетей-бегемотей
за прилавком, пошли, покажем". Друзья ведут меня по торговым улочкам в
районе Abbey street удаляясь от нее на север. Магазин как магазин, в тесном
ряду собратьев. Вывеска по-русски, но "доктор, у меня провалы", не помню
названия. Дублинское сельпо хорошо причесано и более или менее чисто вымыто.
На полках грибочки, засолы-маринады, черный хлеб… Чего-то очень существенного
не хватает. Да, ЕЁ! Непорядок! Бросаемся к прилавку, за которым вместо
обещанной тети стоит наш молодой соотечественник, вычисливший нас сразу.
- Привет.
- А где????
- Привет. Вообще-то нет, но можно достать…(Home, sweet home!)
- А "Столичная" имеется?
- К сожалению… Но могу предложить…
Не наш цвет и размер. В один из последних дней в столице гордого Юга из
окна рюмочной, сидя за чашкой чаю, заметила напротив вывеску на воляпюке:"Tzar
Ivan". Это престижный ресторан в центре города с русскими пельменями,
квасом и разносолами из того магазинчика и цыганами с балалайками и медведями.
Так что, если у кого тоска по родине засвербит на зеленых просторах -
кушайте, не обляпайтесь.
Тринити-колледж - учебное заведение и музей в одном флаконе. Самыми известными экспонатами
являются знаменитая Book of Kells и легендарная арфа, на подписи к которой
для туристов белым по черному написано, что никакой Brian Boru на ней
не играл, потому как не дожил каких-то 400 лет до ее создания. А впрочем,
рассказывать о колледже может любой путеводитель. Но, кроме прочего, ворота
Тринити - самое стрелочное место города. У ограды в любое время дня разновозрастная
плотная толпа галдит, нетерпеливо поглядывает на часы. Кадр слева показался
мне ценным из-за той группы парней. Присмотревшись к ним, я была заинтригована
внешним сходством нашего и ирландского студенчества. Для пущей уверенности,
что это не наши маскируются под местных, пришлось подобраться поближе
и послушать на каком языке и с каким акцентом ведется беседа. Да, ирландцы
в отместку за насилие со стороны колонизаторов вволю поизмывались над
их языком.
Как это ни парадоксально звучит, но в Дублине не так легко найти место, в котором можно услышать нормальный народный фольклор. Места надо знать. Местные-то знают, а ты, турик, иди слушай по десятому разу "Whiskey in the jar" или "Молли Малоун". Это месть призрака Молли за загубленую жизнь. Пока я бродила по улицам, мне встретилось по меньшей мере 5 уличных певцов самых разных национальностей, исполняющих бессмертное произведение. Самый колоритный персонаж стоял на Grafton street (аналог Арбата). Толстопузый и кудрявый итальянец с гитарой выделывал совершенно немыслимые кренделя короткими ножками и распевал трубным голосом о горестной судьбе ирландской труженицы. Вокруг певца бродила стайка румынских цыган с детями, требуя с прохожих "one pound", а то мы сами, как полагается, не местные. Вот меня окружает плотным кольцом смуглая детвора… А рожа не треснет? Фраза, сказанная на чистом русском с указанием места пребывания производит эффект разорвавшейся бомбы. Все цыгане мгновенно растворяются в толпе. Но призрак Молли не отстает. На перекрестке, где Grafton перетекает в O`Connell, стоит бронзовая САМА. Все чин чинарем, с тачкой, с корзинками, с декольте до пупа. Про декольте в песне не было сказано ни слова. Чу, слышу: откуда-то приглушенно доносятся вожделенные звуки ирландской музыки. Бегу на звук. На помосте рядом с Молли примостился средней трезвости старичок с боураном, сзади него, спрятанный за колесом бронзовой тачки, стоит магнитофон, откуда и шарашит, кажется, Altan, а старикашка под это дело шаманит. Именно так, потому что просто постукивает стиком по боурану на сильную долю. А народ идет, денежки кидает… Я уже было отчаялась, но меня спасли на сей раз ирландские друзья, указав паб Fitzsimon на берегу Лиффи прямо рядом с Полупенсовым мостиком. Там каждый вечер нормальная ирландская музыка. Гости столицы, имейте это в виду.
Ой, какое же хреновое у них лето! Стою у ворот Тринити под
дождем. Кого-то жду. А эти кто-то, наверное, судорожно ищут меня. По дороге
с ужасом понимаю, что местное население хоть и быстрее, чем мои сограждане,
но все-таки недостаточно быстро угадывают в очертаниях чехла инструмент,
о котором им напоминает каждая выпитая кружка Гинесса. Ко мне подбегает
невысокого роста женщина с дамой повыше, пристально рассматривает чехол,
поразмыслив, спрашивает что-то у подруги. После короткого совещания обращаясь
ко мне осведомляется, а не я ли это. Конечно я! Я тут вас ужо полчаса
дожидаемся, знаете ли. Забыла, что в Ирландии вовремя приходят только
счета по почте. Дамы вихрем буквально уносят меня по направлению к Temple
Bar. По дороге та, что пониже, Крис, непереставая щебечет с скоростью
400 слов в минуту, отчего я еще больше теряю чувство ориентации. Очухалась
уже на месте. Народ, много разного народа: ирландцы, французы, итальянцы…
Все говорят друг с другом по-ирландски. Обогрели, покормили, напоили,
а теперь - Крокодил, играй!. В состоянии полузабытия кручу колки, беру
первый аккорд. А дальше как в песне Высоцкого, "..помню только, что стены
с обоями..". И апплодисменты в перерывах. А после опять разговоры, восхищения,
куча бесплатных советов.
-Вы ведь русская? Где учились играть? Сами?!!!
-А я когда-то учился в Киеве, и сейчас еще неплохо говорю по-русски…
-Вы ирландец?
-Да. А вы собираетесь изучать ирландский?
-Франсуаза?
-Я француженка, конечно.
(воспоминания о французской спецшколе)
-А я бретонка, учусь в университете в Ренне. Demat!
-А мой брат fiddler. Если что…
-Я преподавал ирландские танцы, мне говорили, вы интересуетесь…. На стуле
дремлет арфа в ожидании, пока хозяйка наговорится вволю. Вкусный напиток
растекается теплом по телу. Жизнь удалась! Подумаешь, что погода ирландская.
Или что случается на стыке ирландского и русского менталитетов. Вечером после концерта мы с Женей и Сергеем отправились гулять по городу. Поприветствовали Анну Лиффи на O`Connell street, осмотрели окрестности Тринити, бросили деньжат старичку с боураном на опохмелку… После вкусного ужина в ресторанчике на Rathgar отправляемся продолжать посиделки в домашней обстановке - надо хорошенько обмыть первый концерт. Весь день меня мучил знакомый мотив, который к вечеру мне удалось определить. Это была песня "По полю танки грохотали…". Не спрашивайте, почему она, не знаю. Рядом топает Женя и мурлычит себе под нос "Carrickfergus". Тут в моей голове что-то переключается, и я начинаю петь слова Carrickfergus на мотив про четырех танкистов возле танка. Ложится идеально! Ребята тут же подхватывают песню и вот уже трое российских сограждан оглашают ратгарские окрестности. В глазах встречных ирландцев читается дикая измена. Думаю, умей они говорить по-русски, тут же вскричали бы - ПРОФАНАЦИЯ!