Итак, здесь на всеобщее обозрение выложены образчики моего словесного творчества. Я старался выложить всё, что сохранилось в том или ином виде, и это подавляющая часть из всего, что я написал. Всё, как водится, разделено на категории.

Здесь нет объемных вещей, ибо они у меня не удаются. Все выполнено в виде миниатюр.

  •  Рассказы - разное
  •  Рассказы по Толкину


  •  Дед — 00.01.2001; Обращений: 43
  •  Золотое Пламя — 00.03.2001; Обращений: 33
  •  Оставьте меня в покое — 20.07.2001; Обращений: 39
  •  Противостояние — 23.08.2001; Обращений: 29
  •  Пещера — 23.08.2001; Обращений: 30
  •  Strawberry Fields — 18.11.2001; Обращений: 30
  •  Я сижу на балконе — 19.11.2001; Обращений: 31
  •  Свобода — 00.00.2003; Обращений: 35
  •  Басня про квэнов — 00.02.2003; Обращений: 134
  •  Энергия — 18.03.2003; Обращений: 38

  • Я не везде записывал даты, потому нулевые числа значат, что я не помню, когда вещь была написана.

    Я сижу на балконе

    Я сижу на балконе и курю. Трубку.

    Почему сижу? Кружится голова - организм никак не может привыкнуть к никотину, хоть и получает его в малых дозах.

    Почему на балконе? Это компромисс между заплеванной, грязной лестницей и некурением. Я понимаю их принципиальную позицию - дело даже не в том, что им не нравится запах. Запах вполне приятный, или, на худой конец - терпимый (сами признавались). Просто и по-армейски - не положено. Без комментариев. Если честно, то и на балконе нельзя, и поэтому я курю тогда, когда все уснут.

    Почему курю? Это не привычка. Пока. Скорее, ритуал. Ритуал уединения и размышления, тайный ритуал, который запрещен приказом свыше.

    Почему трубку? Могу себе позволить. Не сигареты - потому, что, как известно, их делают из вони и бумаги. Не сигареты - потому, что они опошлены поколениями курильщиков, которые свели священнодейство к вредной привычке. А еще потому, что трубку часто курить не есть правильно. Я курю ее редко.

    Там, внизу поздний вечер. Даже, скорее, ночь. Еще пока лето. Тут и там движутся фигуры, раздаются пьяные голоса, проезжают изредка машины.

    Там, вверху - звезды и луна. Звезды я вижу далеко не все - личный дефект. Луну видно замечательно - серебряно-желтый серп проливает бледный свет на ночь внизу.

    Мысли успокаиваются медленно, но верно - мятущиеся, как овцы при виде волка, они выстраиваются в колонну, и, опустив головы, движутся навстречу судьбе.